La Buscadora

      Dieron las doce campanadas de la medianoche de un día gélido de invierno y pronto llegarían los miembros. Emilia esperaba que todos cumplieran con las normas del reglamento: vestidos negros, trajes negros, guantes negros. Dispuso los candelabros de plata con las velas negras y un mantel de encaje también negro cubría la mesa. Emilia ató su cabello en un rodete sobre la nuca, se paró frente a la puerta con la espalda recta y los músculos en tensión. Los miembros abrieron la puerta y comenzaron a entrar con saludos imperceptibles o con sutiles movimientos de manos o inclinación de cabeza. Rodearon la mesa todos de pie cada uno de tras de una silla a la espera de la llegada del invitado más importante. La cortina de terciopelo negro que rodeaba la sala circular se abrió y apareció imponente el dios del mal, quien fue recibido con reverencias. Miró a cada una de las personas que formaban el cónclave, con una media sonrisa clavó sus ojos negros rojizos en l...

          Alicia era una fanática de la lectura; el mejor paseo consistía en recorrer una vez a la semana las librerías de su barrio. Entraba al local saludaba muy amablemente al agente de seguridad, intercambiaban comentarios sobre el clima y con una sonrisa terminaba la conversación al tiempo que sacaba de su bolso los lentes. Caminaba entre las diferentes mesas, donde los libros estaban clasificados por autor y por género. Otras mesas impactaban la presentación de los Best Sellers y las novedades que muchas veces no eran tan buenas. Con atención continuaba mirando los títulos que aún no había leído y cuando le interesaba alguno lo cogía con el mayor de los cuidados como si el texto fuera de porcelana. Alicia amaba la literatura, los libros, la variedad de géneros, para ella todos tenían un mensaje que dar. Valoraba a los autores y leía las críticas. En su vida se abría un mundo paralelo que sabía incorporar y disfrutar. Una tarde fría de invierno ...

  clavog.blogspot.com         Este blog fue creado por mi para compartir todo lo que me gusta hacer. Soy atróloga hace treinta años. Grafóloga hace 35 años. Me inicié en chamanismo y descubrí mundos fantásticos, Estudie regresiones a vidas pasadas o las vidas que sean, por un año. Y además me encanta escribir y transmitir ideas a travésde relatos, narraciones o cuentos. Cuando escribo se abren mundos paralelos en los que puedo bucear y descubrir nuevas experiencias mías o de terceros. Imvito a todos los que deseen compartir este blog. Las puertas de la Buscadora están abiertas. Claudia Lamata            

              Este blog fue creado por mi para compartir todo lo que me gusta hacer. Soy atróloga hace treinta años. Grafóloga hace 35 años. Me inicié en chamanismo y descubrí mundos fantásticos, Estudie regresiones a vidas pasadas o las vidas que sean, por un año. Y además me encanta escribir y transmitir ideas a travésde relatos, narraciones o cuentos. Cuando escribo se abren mundos paralelos en los que puedo bucear y descubrir nuevas experiencias mías o de terceros. Imvito a todos los que deseen compartir este blog. Las puertas de la Buscadora están abiertas. Claudia Lamata          

        Hoy estoy más incómoda que ayer en esta cama de colchón duro y de inclinación descendente. Estoy con respiración asistida y el oxígeno llega a mis pulmones con sabor a cloro… bueno, ese creo. Nadie se da cuenta que hace demasiado calor aquí y la calefacción agobia; soy una mujer calurosa y más después de la menopausia. En una hora vendrá el médico ¡no se para que, siempre dice lo mismo, me toma el pulso, me ausculta y se va, y eso es todo! La luz me encandila, estoy molesta, pero las enfermeras creen, sobre todo la gorda de la mañana, que me sacude cuando me higieniza, que estoy confortable. Es una mujer cuadrada con voz grave, manos rechonchas y la respiración agitada… no le veo mucha vida a la gordita jajaja. Dicen que estoy en coma y que no siento ni escucho nada, pero no es así. Estoy aún adentro de mi cuerpo y veo, escucho, pienso, me rio y a veces lloro.   Que poco se sabe de las personas que están cerca de la muerte. Creen que sufrimos, pe...